Textosterona

Por ahí leí que los artistas son locos inteligentes.
Más inteligentes que los simples locos,
porque saben manejar su locura para que la gente crea que son artistas y no locos.

Escritores que escriben en cuadernos que se encuentran entre miles de copias universitarias
Es demasiado temprano para leer una línea llena de letras.
Es demasiado tarde para escribir un poema.
Siempre se es demasiado tarde o demasiado temprano para lo que uno quiere hacer dice Sartré.

Pero mientras
podemos leer juntos.
separados por la realidad que nos rodea.
O invadido por los electrones del otro.

La tarea me presiona.
Siempre me estresa,
no es cierto.
Nunca lo hago.
O hago tarea o escribo poemas.
o hago tarea o leo letras.
Poco a poco he podido hacer dos cosas a la vez
y mezclo las frases.
Me agarro un libro como haciendo la analogía contigo.
Pinche loco,
te quiero un chorro.

Eres una metáfora
Un oxímoron
una paradoja
y antítesis
todo al mismo tiempo.

Subrayo líneas entre libros para alguien que no soy yo.
Quizás para ti
para que cuando muera
leas mi libro y me conozcas

más.

porque me da terror desaparecer en ti
no trascender.

Tengo la fantasía
la idea un poco absurda de que ese libro no muera
que sea eterno
hasta que un incendio lo mate
y lo ennegrezca
y lo cambie por completo.

Y si me suicido antes lo encuentres rayado de lápiz
con anotaciones y postits de colores.

Subrayo para dar énfasis.
Posteando para dar mayor énfasis.
Para contar historias.
Nuestra historia quizás
Para que te rompas la cabeza encontrando una intertextualidad en las palabras arbitrarias.
Un lenguaje relativo del que a veces no se entiende nada.

Te lo he dicho, amor mío.
Cuento la historia contigo.
La dejo clavada en libros.

Para entre líneas encontrarte,
hipertextualmente
entre textosterona segregada.

Entre abecedario limitado
y palabras que mi cerebro no entiende pero que me salen de la mano.

entre significados absurdos.
Contradicciones en cada página.

Para jugar a que la gente cree una historia que no pasó.
No es cierto. Sí pasó.
Todo mundo lo sabe o deduce
siempre te apareces fantasma tipográfico
entre mis libros de cualquier género literario.
pinche “Nombre”.
Vamos a leer de nuevo Trainspotting tirados en el pasto.

Lubricación

Tú vestido de falsa pureza y yo verde como el moho.
Te impregno de humedad.
Con mi textura de terciopelo
El vestido es tan corto
Tan entallado que los meseros se dan cuenta que me quité los chones en el baño.
Tan resbaloso que se te salió de las manos para caer en el suelo del motel.

Pero a veces,
sólo se escurre
Y poco a poco con tus piropos raros
Con tus dedeadas en medio del restaurant donde nos observa una cámara
y seguro
Detrás
Se encuentran esos mismos meseros que se dieron cuenta que llevaba mis bragas en la mano.

Me conviertes en moho con 4 semanas sin verte.

La humedad se guarda en las entrañas
Y empiezo a ser verde.
Mi aroma vaginal se expande y llega a mi nariz
Para confirmar que sí,
Soy moho cuando no estás aquí.

Me prendo.

¿Dónde carajo te metes 31 días?

Aún así logró esperarte
Sin mucho esfuerzo
Y si es necesario,
Si ya no aguanto
Me masturbo
Porque si no
exploto
De flujo vaginal .

Por tu culpa

Te lo dije.

Bésame

Quítame la humedad natural
Úntame tu saliva
Coge el óxido de mis calzones.

No quiero que creas que me compré ese vestido solo para verte
En realidad es el moho que tiene mi piel por tanta lubricación vaginal
que me sale al pensar
En que hace 4 semanas
a ésta misma hora
me besaste el vientre
Y llegaste a mi insaciable dispensador de ph.

Para alguna ex

Oye, no se si ya te diste cuenta de que eres su ex novia.
Digo, nada más por si se te andaba olvidando,
no te la quiero hacer de pedo.
Simplemente lo quiero.

Sí,
sé que lo tuviste por años
pero te aseguro que yo lo he llegado a querer en meses tanto como tú lo llegaste a querer en ese lapso.
Y digo querer y no amar porque vaya,
dice Zizek
el amor es el mal.
El amor es libertad y yo lo dejo ser más libre que tú en todos los años que lo tuviste.

Estoy segura,

que no me vengan con cosas de “amor añejo” porque por lo menos yo,
estoy segura de la relatividad del tiempo.

Mírame, acá estoy,
recordándote que el tiempo pasa más despacio alrededor de objetos masivos como mi amor
y lo que para ti son años, para mí son meses y cacho.