Your presence in Apollinaire

Maintenant tu marches dans Paris tout seul parmi la foule
L’angoisse de l’amour te serre le gosier
les étincelles de ton rire dorent le fond de ta vie
L’amour dont je souffre est une maladie honteuse
Et tu observes au lieu d’écrire ton conte en prose

Et tu bois cet alcool brûlant come ta vie,
ta vie que bois comme une eau-de-vie

Vienne la nuit sonne l’heure
Les jours s’en vont, je demeure

Pour mes pensèes de tous pays de tous les temps
et de la musique
de la musique

je vous aime
comme l’insecte nocturne
aime la lumiére

Il y eut des questions si extravagantes
et des réponses tellement pleines
d’ápropos
Que c’était á mourir de rire

On se disait
au revoir
Á demain
Á bientôt

Que lentement passent les heures
comme passe un enterrement

je ne saurai plus oú me mettre
tu seras loin, je pleurerai.

Extractos de Alcoholes, Apollinaire.

¿Cómo te va?

¿Cómo te va entre semana con tu nueva novia?
Más fácil ¿Verdad?
¿Cuándo-Pronto-se alejó de ti mi recuerdo con todo este internet..?
(¿O aun no se ha ido?)
No, no lo sé.

¿Cómo te va junto una simple mujer sin divinidad?
No quiero decir que yo la tenga.
Pero ve-te.

¿Cómo vives? ¿Te preocupas?
¿Te sigues enfadando?

Te aburres. Lo apuesto.

Sin esos altibajos,
tu relación estable debe ser abrumadora.

Estable.

Yo, que sé que de la completa serenidad te hostigas.
¿Cómo estás al levantarte?
¿Feliz? Qué aburrido.
¿Cómo te va, tú que me dijiste “Me vas a extrañar”?

¿Cómo te va con cualquiera?
¿Es el calor más soportable?
¿La lluvia más cálida?

No.

Lo sé.

No me lo tienes que decir.

Si no discuten, mal.

¿Cómo puedes vivir con una persona con los pies en la Tierra, tú, alienígena extrasolar?

¿Cómo convives tan distinto a nosotros?

¿Cómo en va en la vida? ¿Estás sano?
¿Te has curado?
¿Los sueños te siguen trastornando?

Lo inesperado, ¿Se hace ver? ¿Te visita alguna vez?

¿Cómo te va con un producto del imaginario colectivo? ¿Tiene ideas propias?
¿O se deja arrasar por las de su grupo igual?

¿Cómo te va con una estatua de Andriacci?

¿Estás harto ya de esos discursos altivos de mujer?

Cansado de mi luz propia, ¿Cómo te va con un simple material reflectante?

Venga. Con franqueza, mi amor.
Pero en serio.
¿No?

¿Cómo se vive un amor sin profundidad?
Cuesta, ¿Verdad?
¿Te cuesta tanto como a mí con otro?.

-Gracias, Marina Tsvetáieva (1892-1941) por haberme dado la inspiración-

Mimetismo

A veces me descubro imitando algunos de tus gestos.
me pregunto en qué momento te dejé penetrarme algo más que la vagina.

Y encuentro que todo se resume a mimetismo.
Enardecimiento.

Cuando nos vemos
de tu pene sale algo más que semen.

emergen diálogos que ahuyentan a los santos y atraen a los demonios que se expulsan de tus testículos trasmutados.

Aquí
cantina oaxaqueña,
no hace falta la palabra hablada
nos bastan las miradas
y el mezcal
la media luz

y otras comunes pertenencias que flotan en magnetósfera de tu aura se forman auroras boreales en tu polo norte
y auroras australes en tu polo sur.

por la eyección de tu genialidad
en la mente

y eyaculación
en tu pene.

Nada detiene tu gangsgtería de alcohol en mis venas,
ninguna ley seca.

de pronto
el aire me toca y se dobla el suelo
cae sobre las putas mezquinidades de mis ex amantes.

La rotación terrestre se acelera mientras el vómito lubrica el baño.
ayuda a dejar los falsos recuerdos de mis falsas vidas pasadas.

En mi sonrisa vertical,
la sangre se concentra
se abre para ti.

No lo piensa.
No hay oportunidad.
No hay tiempo.

Aquí dentro no hacen falta la hablada
tenemos diálogos que formamos con palabras de otros
y amigos que nos apoyan escondidos en sus poorbrecitos prejuicios.

Derramo gota a gota el mezcal en tu glande
te succiono
te corto con mis dientes como el pedazo de carne que eres.

Mandaste a la mierda el dolor,
los recuerdos,
el pudor.

y me eyaculas mundos por conocer

bites de información cinética
y cinéfila
que vienen de conocimientos y experiencias.

me metes información por cualquier resquicio lubricado

o dilatado.

me das terabytes,
no los puedo procesar.

pero sigues

por todos lados

DÁNDOME.

Sí.

Así.

Mimetízate

Me eyaculas auroras boreales.

TOCS

Me di cuenta que no escribo todo lo que pienso. Por ejemplo, no expreso que le tengo miedo a los trastornos obsesivos compulsivos y eso tal vez sea un trastorno obsesivo compulsivo. Me ha pasado que ya llevo una cuadra y media de camino al salir de casa y tengo que regresar a revisar si cerré la puerta, aunque mis recuerdos dicen que fue así.
Pero esto a causa de mi desconfianza sobre la realidad que percibo.

Y mientras camino pienso en los TOC’s e inmediatamente vienen a mi mente los artículos que he leído sobre las personas que no pueden dejar de contar sus pasos. 1, 2, 3, 4. Me obligo a parar pero una yo sigue contando mientras otra le sigue teniendo miedo a tener un trastorno obsesivo compulsivo. Miedo irracional por cierto. Hay cosas peores. Pero si lo analizas bien, si no puedes parar con una cosa que empiezas, como lavarte las manos cada 5 minutos, revisar 3 veces si cerraste la puerta o la llave del lavabo, contar los pasos; pierdes horas que podrías utilizar en pensar otras cosas.
Y lo más terrible de todo es que el tiempo nunca regresa. Y yo moriré, no pronto espero. En la otra dimensión me reiré de las ridiculeces que pensaba en esta vida cuando me dé cuenta que las muletillas son más normales de lo que uno cree. Que por lo menos en el cine, el sentido del humor y terror se sostiene en la repetición de cosas aparentemente habituales. Entonces puede que sea una película pero, ¿Quién me ve?

@tunombredeusuario

Entre I love u de Pato Watson
Bufi
y u and me de disclosure, mi amor
pienso en ti
y mi mente se desordena
se inventa enfermedades mentales
hipocondría.
Maniaco depresiva cuando no estoy contigo
inicios de trastorno de doble personalidad cuando tampoco estoy contigo.
hasta quizás esquizofrenia tenga mi pobre cabeza.
Otra vez con ésta hypé-rbole

Chulo.
Estoy en nuestro café favorito
vente
te invito una bebida con mis tarjetas llenas sellitos que guardo en secreto para dártelas.

Todo esto pensado entre las stalkeadas a las 3 de la mañana
cuando me doy cuenta que tu nombre de usuario ya no está.
Y pienso lo peor
porque en este país ya no se sabe a quién van a matar y por qué lo harán.

¿Dónde estás?

¿Por que tuiter dice que no existes?

¿Quién le dio derecho a ese pajarito de decidir sobre tu existencia?

No me dejes sola entre este universo virtual lleno de tuits violentos.
No me dejes entre bots que crean tendencias falsas como campaña a un próximo gobernador en Oaxaca.

Por favor,
no borres tu cuenta, mi amor.

No me dejes acompañada solamente de noticias espeluznantes.
Sin tu nombre de usuario que me da esperanza.
Porque los números se mueven,
tu espacio queda desocupado,
opaco sin tus pensamientos hechos sinopsis.

Monitoreo tus demás redes sociales con la esperanza de saberte vivo virtualmente
pero ni tu fanpage de facebook me aparece.

Sin sentido.

¿Por qué nombredeusuario tuiter dice que no existe?
Intentas ser inlocalizable en un país donde te matan por publicar un reportaje
Lo entiendo
Pero no te vayas así.
irrasteable.
acuérdate de lo que alguna vez aprendimos
“si nos autocensuramos estamos poniendo en peligro a los que no lo hacen”.

Hago clic entre los usuarios de un tuit que los dos likeamos
porque hasta en tus favs me metí alguna noche cuando seguramente te extrañaba tanto que verte en una composición tipográfica me calmó.

Me siento unida a ti de alguna manera cuando toucheamos aquel corazón hipócrita que mantiene con vida a los caracteres que dicen que el pontifex viene a México.

seguido de otros 140 que hablan de asesinatos cometidos por asesinos seriales que encajan perfecto en el perfil de políticos sociópatas.

Personajes complejos que meten cada día en ésta telenovela llamada presidencia de Enrique Peña Nieto.
Promocionales que no hacen otra cosa más que no dejar espacio en la agenda para tópicos que realmente valen la pena
a los que tenemos ésta enfermedad de inmediatez extrema.
¿Qué a quién le importan?
Pues a un país entero, idiota.

No te vayas y me dejes sola en este ciberuniverso lleno de tuits violentos.
Me siento unida a ti cuando toucheamos el mismo corazón hipócrita de un tuit.
Deja a los demás decir que la opinión pública no sirve de nada.
Parece que todavía viven en tiempos de la aguja hipodérmica.

Yo sólo quiero seguir viendo tuits que me enseñen que aún existen personas que aman a nuestro país.

Género musical

I
Publico y después borro tuits porque me da pena que veas que aún pienso en ti.

II
Si fueras una estructura geológica serías un volcán lleno de magma ansioso por explotar
Y si fueras un objeto astronómico serías meteorito
con THC dentro destellando meteoro cannabis.

III
Mi poema incompleto no me permite salir de la página de inicio de fb.
Aún así tiemblo al escuchar música electrónica
porque tú y nuestras fiestas no se me salen de la cabeza.

IV
Estaba acostumbrada a escuchar a Álvaro Carrillo fuera de la universidad.
En ese momento no supe qué era mejor. Si el que todos supieran o el que todos lo ignoraran.
Compartir el ya nada secreto amorío que tenemos.
Se podría decir que aquí no es el centro histórico de nuestra ciudad patrimonio pero bien que te recuerdo.
La melodía Carrillesca se escucha con más melancolía y me dan ganas de contarle a mis amigas que te extraño pero solo a ratos.
Al final, siempre termino tosiendo el hálito del chile seco al acordarme de que no me has hablado.

V
Que me dijiste que cultivara el hábito de rodearme de gente que escuche mucha música.
Que me haces escuchar a Mile Davis, Kronos Quartet y a HOMESAHKE como las canciones de las fiestas de mi amor idealizado.

La sensual categoría musical que nunca olvidaré. Piazzola.

Me conviertes en melómana en cada recomendación que me pasas por spotify.

VI
Emerge de la bocinita de la lap otro género musical.
El tecno me recuerda al otro bato y me quiero descuartizar el cerebro por extrañarle tanto.

VII
Tanto amor siento por ti como por otros dos.

VIII
Cada género es un hombre en mi vida
pero la electrónica me hace agonizar aún más.

¿Quién no ha llorado con una canción tan bailable como la libertad?

Me dan ganas de buscarte
sonreír
tomar tu cerveza
y convencerte de que me la metas,

decirte de que es lo mejor que me puede pasar.
Porque es cierto,
es lo mejor que me puede pasar.

IX
Porque me encanta el reflejo de las luces en el pavimento mojado.
¿No crees que los días lluviosos siempre tienen algo de especial?
Debemos aparecer en una pintura de Hsin Yao Tsen para trascender un poquito mientras platicamos de cosas de las que intento hablar con otros batos.

X
Claro, ahorita estoy más enamorada de él porque escucho electrónica.

XI
Ya lo cambio a Álvaro Carrillo otra vez.
O al blues que nos gusta tanto
y te querré más a ti.

Solo es el momento el que me obliga a escribir todo esto.
La música
el género.

El que me hace enamorarme de cada uno de ustedes en un instante determinado.

Las bolsas de smog empieza a cantar desde YouTube.

Ya te quiero hablar para que me mandes más música por email en una lista interminable de links variados invisibles sin enlaces de la world wide web.

XII
No sé a quién hacerle más caso,
si a Carrillo o Jamie XX.
Que según Marvin magazine:
Tres lustros han sucedido desde el inicio del nuevo milenio,
hemos presenciado el cambio de la música,
desde su creación hasta su consumo.

Cuánto ha ganado la subjetividad sobre la argumentación
en una actualidad en la que se busca desesperadamente la originalidad.

XIII
Géneros (los llamó así en vez de “demonios”) y terror psicológico peleándose dentro de mi cabeza durante las noches en las que en mis sueños detengo el tiempo
y no avanza
y no acaba.

Lubricación

Tú vestido de falsa pureza y yo verde como el moho.
Te impregno de humedad.
Con mi textura de terciopelo
El vestido es tan corto
Tan entallado que los meseros se dan cuenta que me quité los chones en el baño.
Tan resbaloso que se te salió de las manos para caer en el suelo del motel.

Pero a veces,
sólo se escurre
Y poco a poco con tus piropos raros
Con tus dedeadas en medio del restaurant donde nos observa una cámara
y seguro
Detrás
Se encuentran esos mismos meseros que se dieron cuenta que llevaba mis bragas en la mano.

Me conviertes en moho con 4 semanas sin verte.

La humedad se guarda en las entrañas
Y empiezo a ser verde.
Mi aroma vaginal se expande y llega a mi nariz
Para confirmar que sí,
Soy moho cuando no estás aquí.

Me prendo.

¿Dónde carajo te metes 31 días?

Aún así logró esperarte
Sin mucho esfuerzo
Y si es necesario,
Si ya no aguanto
Me masturbo
Porque si no
exploto
De flujo vaginal .

Por tu culpa

Te lo dije.

Bésame

Quítame la humedad natural
Úntame tu saliva
Coge el óxido de mis calzones.

No quiero que creas que me compré ese vestido solo para verte
En realidad es el moho que tiene mi piel por tanta lubricación vaginal
que me sale al pensar
En que hace 4 semanas
a ésta misma hora
me besaste el vientre
Y llegaste a mi insaciable dispensador de ph.